Tengo sabor a rojo por las noches.
Cada día me amanece azul claro y al medio día quedo blanco y marrón con un poco de verde.

Ya no puedo llorar.
Ahora luzco a colores como el semáforo o lagartija.

Ya no puedo olvidar.
Ahora hago casa de metáforas para cuando llueva tu mirada.

Inspirado en una bruja de medio tiempo. (Jinxy Brujita)

Sin miedo,
conmigo puedes.

Cada tristeza
de cada dia largo
en cada soledad vieja y conocida
es necesaria;
Para otro dia feliz
que esta por venir.

Y se dilata.
Las amarillas florecitas asienten mis pensamientos,
Porque es todo lo que saben hacer, además de recordarme a la mujer que vuelve a sí misma, allá donde no tiene que esforzarse por sonreír, donde puede caer finalmente en su cama y jugar a desaparecer.

Si algún día me invitara a guardar silencio junto a ella.
Si algún día me invitara a desaparecer pensando.
Si algún día pudiéramos escribir la misma prosa, el mismo verso.

Y la poesía se dilata.
El viento frio regresa sin ella y sin explicaciones.
Y se dilata.
La tinta noir es menos cada vez,
porque he encontrado a donde irse sin permiso.
Y se dilata.
El día se va porque no cree, no espera.

Yo tampoco creo, solo espero.

Nunca vino.
Estos deseos desmembrados,
son alimentos de criaturas imposibles.

Quiero desaparecer.
Lo logro.
Lo que queda es frugal.
Lo que queda es hueco.
Lo que queda es poco.
Lo que queda es de todos.
Porque yo, lo que se ha ido, es de ella.

Vivo este rato, en donde no hay alabanza.
Es denso el aire.

Aquí la vida se bifurca y visita el borde de todas las posibilidades.
Aquí el mar se encoge y quedan los peces como yo.
Aquí despierto en el vertedero de días tristes de todas las vidas.

Aquí he quedado preso en el hueco que se le escapó al tapador de huecos del contenedor de la felicidad.

Hay un líquido dulce
dentro de cada flor
que forma el centro de la flor.

Hay una flor
dentro de tu centro
que da forma dulce a tu líquido.

Hay una forma líquida,
como de flor, que está en el centro.

Hay un ave.
Soy yo.

Este es un baile lento y dulce.
La música viene desde dentro y eres bella.

Capítulo I

Sí.
Creo que toda la ternura germinar puede.
Lo digo por mí
que llevo lleno el pecho de ella
y no encuentro
y no encuentro.

Estoy detrás del miedo.
Muriéndome por sembrar en tí una sonrisa, una alegría
y tres ternuras.

Capítulo II

Si pudiéramos hacer poesía con la mirada…
Si pudiéramos ejercitar la cercanía…
Si pudiéramos rozar las manos y saludarnos…
Si pudiéramos masticar sin prisa…
Si pudiéramos estar sin esforzarnos, ser igual que dentro…

Si no necesitáramos promesas…
Si no necesitáramos “mañana”…

Si quisiéramos vernos y jugar a todo o nada…
Si quisiéramos estar en mesas diferentes y cenar juntos…
Si quisiéramos…

Nota al pie:
Escribo solo con la izquierda ahora,
las demás manos sujetan al miedo.
Cuando termine de escribirte lo matare dos veces,
entonces podre correr a tí y
que hare con tu miedo, que se cree tu guardián y tu lo dejas…
Solo porque te ha tratado mejor que nadie…

El no tiene los labios dulces, te miente, ya el mundo no es igual.
Traeré polen en las patas, sé mi flor y habrá miel…

Lo juro.

El aire es el mismo que respiré el “día feliz”,
mas hoy, que no es feliz, es el mismo aire.
No es el aire.
No es día.
No es hoy.

El tacto necesario, donde esta?
La bocanada de aliento?

Solo bastaron unas palabras y un roce innecesario,
para joderme el día.

Te veo sonreír recostada de una esperanza.

Quiero dormir en tus ojos por siempre;
mis manos se abren;
las tuyas están lejos.

Mi corazón se porta extraño,
no comprendo que espera de tu poeta.

Yo, me siento a esperar,
ese es mi pecado.

Tu, no se a donde estas.

Los ojos se cierran
como portal anciano de esperar,
cuando no estás.

Ella es posible.
Ya los adoquines
de la ciudad vieja la conocen, la lluvia.
Yo no la olvido.
Vino y encendió pasión por la pasión de tenerla.
Ya no le importan mis silencios, esos en los que solo pienso en ella.

La espera es todo dolor.
Su boca es extranjera
detrás de los cristales.
Que triste, que ya es inolvidable,
porque entonces yo podría vivir del recuerdo.

Prefiero que ya no me haga falta el recuerdo, pero es todo lo que tengo.
Prefiero ir a buscarte un día
y desvivir pasión por la pasión, porque se ha hecho de ausencias.

Quien es ella?
Si a este lar, aun no sé, estoy perdido.

La busco y puede que este cerca, pero no la conozco.

Ella es ojos tristes, grandes y profundos.
Ella es sol y beso alcoholado.
Ella es lago.

Ella es alta como las serpientes que logran pararse,
sin pies sobre su propio cuerpo.

Ella es libre y si no mal recuerdo,
estuvo presa en mi.

Ella es todo a veces, menos yo.